Lorsque la chamane allumait le feu, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait doucement, de façon identique à un fée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclaircis

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une ancestrale chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés l

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, enchérissant chaque réverbère en une lueur diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son usine, un horloger travaillait à la lueur tremblante d’une lampe à huile, adaptant les engrenages célestes d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi à em

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